![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Воспоминание...
Сегодня днём я возвращался из Коломны в Москву: текла под колёса ровная дорога, тело расслаблено отдыхало, и только память неспешно перебирала в голове картинки прошлого. И почему-то мне вспомнилось…
Год 98-й или 99-й – я в это время жил в Новосибирске, и работал почти в самом центре города, на Вокзальной Магистрали. Канун ноябрьских праздников. Погода не то, чтобы плохая – её просто нет. Мрачное низкое небо утоплено в вате косматых туч, грязно-серый свет еле пробивается сквозь него – и обессилено падает на каменные фасады зданий, лица прохожих и асфальт дорог. Весь мир выцвел и потемнел в ожидании дождя.
Я вышел из метро, до работы оставалось каких-то двести шагов. Остановившись в ожидании сигнала у «зебры» пешеходного перехода, рассеяно оглядываю улицу, бегущих по ней пешеходов, знакомые вывески реклам. Взгляд подымается чуть выше… и словно яркая вспышка бьёт мне по глазам!
Я ошеломлённо застываю. «Так не бывает!» - растерянно шепчет кто-то у меня в голове. Вопреки всем законам оптики, невероятно яркий на фоне тёмного неба, словно кем-то нарисованный прямо на облаках – высоко на флагштоке развивается красный флаг.
Люди бегут по своим делам, задевают меня плечами, кто-то из них поднимает глаза, удивлённо хмыкает – и спешит дальше. Давно загорелся и погас сигнал светофора. А я всё стою, задрав голову, жадно всматриваясь, запоминая, впитывая в себя…
Тёмное свинцовое небо. Серые, выцветшие дома. И на их фоне – безумный, невероятный, рвущимся алым мазком – ярко-красный советский флаг.
«Как будто нарисованный»…
Год 98-й или 99-й – я в это время жил в Новосибирске, и работал почти в самом центре города, на Вокзальной Магистрали. Канун ноябрьских праздников. Погода не то, чтобы плохая – её просто нет. Мрачное низкое небо утоплено в вате косматых туч, грязно-серый свет еле пробивается сквозь него – и обессилено падает на каменные фасады зданий, лица прохожих и асфальт дорог. Весь мир выцвел и потемнел в ожидании дождя.
Я вышел из метро, до работы оставалось каких-то двести шагов. Остановившись в ожидании сигнала у «зебры» пешеходного перехода, рассеяно оглядываю улицу, бегущих по ней пешеходов, знакомые вывески реклам. Взгляд подымается чуть выше… и словно яркая вспышка бьёт мне по глазам!
Я ошеломлённо застываю. «Так не бывает!» - растерянно шепчет кто-то у меня в голове. Вопреки всем законам оптики, невероятно яркий на фоне тёмного неба, словно кем-то нарисованный прямо на облаках – высоко на флагштоке развивается красный флаг.
Люди бегут по своим делам, задевают меня плечами, кто-то из них поднимает глаза, удивлённо хмыкает – и спешит дальше. Давно загорелся и погас сигнал светофора. А я всё стою, задрав голову, жадно всматриваясь, запоминая, впитывая в себя…
Тёмное свинцовое небо. Серые, выцветшие дома. И на их фоне – безумный, невероятный, рвущимся алым мазком – ярко-красный советский флаг.
«Как будто нарисованный»…